有人把晚风当作邮差，让它把花香递到自己掌心；

有人把小巷当作森林，让那只花猫成为秘密的同伴；

有人把落日当作老电影，在每一次谢幕里重温自己的心跳。

他们并非刻意离群，只是天生懂得：

浪漫不必成群结队，忠诚也不需要观众。

一朵晚风里颤动的花，就是全部的春天；

一只尾巴扫过脚踝的猫，就是完整的温柔；

一场独自看完的日落，就是盛大的告别与新生。

他们在这些小事里，悄悄把“爱自己”翻译成日常：

把耳机调到刚好盖过城市噪声的音量，

把面包烤到刚好裂出笑脸的弧度，

把晚安说给月亮，也说给心里那个不肯长大的孩子。

于是，世界再嘈杂，也总有一处安静的灯：

灯下，有人端着刚煮好的面，对着热气轻轻吹一口气——

像吹散一场远方的雪，

像告诉自己：

“你看，我依旧把日子过得鲜嫩多汁。”